Серые-серые будни закрывают меня, как серые тучи поглощают любые проблески весны. Пять градусов тепла. Апрель. А Апрель ли это? Очередное утро, ни чем не отличающееся от всех предыдущих.
Встала, проспала первую пару. Оделась. Пошла на вторую. Купила сигареты.
Дорога от моего дома к метро занимает около 15 минут(моим шагом раненой черепахи). А куда мне спешить с другой стороны? На пару, где опять сообщат об уровне интеллекта нашего поколения? Нет, спасибо.
Скучного бытие нашего времени(моего?) продолжает преследовать меня, как маленький надоедливый гномик, который не дает покая ни днем ни ночью. Казалось бы - если не устраивает - поменяй что-то, разведки себя. Но ряд ленивых причин, вызывающих полную апатию, не дают это сделать.
Казалось бы, относительно остальных все хорошо. Даже отлично.
А мне хочется летать...